¡Bienvenidos de nuevo, fanáticos de Charmy’s Army! En el alucinante capítulo de hoy de nuestra saga fronteriza de 12 partes, Gooser Dadburn está enfrascado en un enfrentamiento ideológico dentro de la oficina del sheriff de Canyon City. Decidido a cumplir su promesa con Clementine, Gooser se mantiene firme y exige un juicio justo para el despiadado asesino. Pero en lugar de desempolvar un código penal, el sheriff le lanza una ola de disparates desconcertantes y pseudointelectuales, argumentando con total calma: “Vamos a ver. ¿Quién puede decidir qué es justo? Sin importar quién pierda, la otra parte siempre jurará que el resultado es injusto”. Cuando el Sheriff insiste preguntando: “O sea, ¿quién puede honestamente juzgar a otro ser humano?”, Gooser casi pierde la cabeza y contraataca con puro sentido común: “HUM, UN SHERIFF HONESTO, UN JUEZ Y UN JURADO DE NUESTROS IGUALES”.

El sheriff echó lentamente la cabeza hacia atrás, soltando un suspiro pesado y cansado del mundo que agitó los papeles sueltos de su escritorio. Miró a Gooser con esa profunda compasión que suele reservarse para los perros callejeros atrapados bajo una tormenta repentina.

“Un jurado de iguales”, murmuró el sheriff, saboreando las palabras en la boca como si fueran una pizca de tabaco de mascar amargo. “Hijo, ¿de verdad te has asomado por esa ventana para ver a los ‘iguales’ que residen en este municipio?”.

Gooser parpadeó con su único ojo visible, cruzando dos de sus brazos sobre el pecho mientras apoyaba los otros dos en las caderas. “¿Qué les pasa a los habitantes del pueblo? ¡Son ciudadanos! ¡Son gente común y corriente!”.

“Son una catástrofe andante”, corrigió el sheriff con suavidad, recostándose contra la pared. “El mes pasado intenté reunir un jurado para una simple disputa sobre una cabra robada. ¿Sabes lo que pasó? El viejo Higgins se quedó dormido durante los alegatos iniciales, se despertó cuarenta minutos después y votó para que colgaran a la cabra. A mitad del testimonio de los testigos, dos de los miembros del jurado se dieron cuenta de que eran primos segundos y se agarraron a golpes armados por una sartén de hierro fundido que era reliquia familiar. Y Barnaby —quien se suponía que era el presidente del jurado— se pasó toda la tarde intentando comerse una tiza pensando que era un caramelo duro de menta”.

“¡Ese solo fue un mal grupo!”, replicó Gooser, subiendo la voz una octava. “¡No puedes tirar a la basura todo el pilar de la jurisprudencia territorial solo porque un tipo intentó merendarse los suministros de la sala del tribunal!”.

“No se trata solo del jurado, Gooser. Es toda la producción”, dijo el sheriff gesticulando con el sombrero, como si describiera una obra de teatro a la que no tenía el menor interés de asistir. “Un juicio justo supone una enorme cantidad de roces innecesarios. Tienes que conseguir doce sillas idénticas que no tengan termitas. Tienes que contratar a un taquígrafo judicial al que no le den calambres en la mano tras escribir tres frases. Luego tienes que localizar al Juez de circuito, que ahora mismo está a tres condados de distancia, probablemente echándose una siesta junto a un arroyo o de juez en un concurso de pasteles en Dry Creek. ¡Para cuando logras meter a todos en la misma habitación, la mitad de los testigos ya se mudaron a California a buscar oro!”.

“¡Eso se llama el debido proceso de la ley, Sheriff!”, gritó Gooser, inclinándose hacia adelante hasta que su gran nariz roja casi rozó el chaleco del oficial. “¡Se supone que cuesta trabajo! ¡Se supone que debe ser minucioso! Cuando un hombre arrebata una vida a sangre fría, ¡no te limitas a agitar la mano y encogerte de hombros porque conseguir doce sillas sea un inconveniente!”.

“No me estoy encogiendo de hombros, Gooser. Estoy optimizando”, contraatacó el Sheriff con una sonrisa relajada y tranquila. “Piensa en el desgaste emocional de un juicio. Traes al forajido. Lo siento. Un fiscal se pone de pie y grita: ‘¡Tú lo hiciste!’. El forajido se pone de pie y grita: ‘¡No, yo no fui!’. Luego discuten durante seis horas sobre si las huellas en el lodo eran de la talla nueve o de la diez. Al final, alguien sale con los sentimientos heridos, el jurado se pone de malas porque se perdió la cena y todo el pueblo se queda resentido. ¿Dónde está la armonía en eso?”.

Gooser lo miró, absolutamente atónito. “¡¿Armonía?! ¡Es un ASESINO! ¡No estamos intentando formar un coro con él! ¡Estamos intentando determinar su culpabilidad y dictar un veredicto legal!”.

“La culpabilidad es una construcción social muy subjetiva”, soltó el sheriff con ligereza, agitando una mano en el aire. “Toma el caso de ayer, por ejemplo. Un sujeto entró a la tienda de abarrotes y salió con cinco libras de tocino curado sin pagar. Ahora bien, un agente anticuado y de mente cerrada como tú llamaría a eso ‘robo’. Pero cuando hablé con el caballero, me explicó que simplemente estaba poniendo a prueba los protocolos de seguridad del inventario del comerciante. ¡Prestó un valioso servicio a la comunidad! Resolvimos el asunto pacíficamente: él me dio dos libras de tocino como tarifa de consultoría administrativa y todos se fueron contentos a casa”.

Gooser agarró el ala de su sombrero vaquero con sus cuatro manos y se lo encasquetó con fuerza, soltando un quejido prolongado de auténtica agonía existencial.

“Aceptaste un soborno de tocino”, espetó Gooser con voz inexpresiva. “Estás aquí sentado dándome una cátedra sobre relativismo moral y literalmente acabas de cambiar la aplicación de la ley por cerdo ahumado”.

“Tenía corteza de pimienta”, aclaró el sheriff con orgullo. “De altísima calidad”.

“¡Escúcheme bien!”, rugió Gooser, apuntando con un dedo tembloroso hacia el pecho del sheriff. “Le hice una solemne promesa a una niña de doce años llamada Clementine Vance. Su padre fue asesinado a sangre fría en Dead Man’s Gulch. ¡No voy a regresar a caballo al desierto, mirar a esa valiente niña a los ojos y decirle que no pudimos hacer que el asesino de su padre rindiera cuentas porque el sheriff no quería barrer el suelo del tribunal”!

El sheriff se detuvo, clavando la mirada en los ojos intensos e inquebrantables de Gooser. Por una fracción de segundo, pareció como si un minúsculo destello de auténtico sentido del deber pudiera encenderse tras la mirada cansada del oficial.

El sheriff se rascó la barbilla pensativamente. “Bueno… cuando lo pones de esa forma… con la niña pequeña, la solemne promesa y el dramático código moral del Viejo Oeste…”.

“¿Sí?”, Gooser se inclinó hacia adelante, esperanzado. “¿Celebrará el juicio?”.

“No”, respondió alegremente el sheriff. “Iba a proponer que mejor jugáramos una partida de herraduras”.

El único ojo de Gooser dio un tic. “Herraduras”.

“El mejor de dos de tres”, asintió el sheriff con entusiasmo. “Tú lanzas por la fiscalía y el forajido lanza por la defensa. Si ensartas la herradura en el poste, él pasa una semana en la cárcel. Si él la ensarta, acepta no dispararle a nadie dentro de los límites del pueblo hasta después de la puesta del sol. Ahorra papel, ahorra tiempo y la gente puede mirar desde el porche mientras se toma una bebida fría. ¡Es el juicio justo definitivo!”.

Gooser se quedó inmóvil y en silencio durante diez agónicos segundos. Lentamente estiró el brazo, tomó su taza medio vacía de café frío de la esquina del escritorio y lo vertió directamente en el suelo, entre las botas de ambos.

“¿Y eso por qué fue?”, preguntó el sheriff mirando el charco.

“Eso”, gruñó Gooser, girando sobre sus talones hacia la salida, “es mi pago oficial al pueblo por el daño moral que me ha causado esta conversación. Voy a atrapar a ese asesino yo mismo. Y cuando lo traiga arrastrando, Sheriff… más le vale empezar a practicar su lanzamiento de herradura”.

“¡Asegúrate de que traiga sus propias herraduras!”, gritó amablemente el sheriff justo cuando la puerta se cerró de un portazo.

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