¡Bienvenidos de nuevo, fanáticos de Charmy’s Army! En la divertidísima entrega de hoy de nuestra saga de 12 partes del Viejo Oeste, Gooser Dadburn todavía está intentando asimilar las absurdas políticas cívicas dentro de la oficina del sheriff de Canyon City. Reflexionando sobre el negocio de sobornos de puertas abiertas del pueblo, Gooser hace la pregunta obvia: “Si los criminales en su pueblo pueden librarse de los cargos mediante sobornos, ¿no está la tasa de criminalidad por las nubes?”. Sin dudarlo un segundo, el sheriff sonríe alegremente: “Sí. El negocio va viento en popa”. Pero cuando un profundamente preocupado Gooser pregunta: “¿Y qué hay de sus mujeres y niños?”, el sheriff revela con orgullo que el pueblo se asegura de que todos estén fuertemente armados. Horrorizado, Gooser se queda sin aliento: “¡¿QUÉ?!? ¡¿PERMITE QUE LOS NIÑOS LLEVEN ARMAS?!”, provocando que el Sheriff suelte la frase definitiva de crianza fronteriza: “Algunos pueblos se aseguran de que los alumnos lleven un almuerzo empacado; nosotros nos aseguramos de que nuestros chicos lleven armas bien fajadas”.

Gooser se quedó petrificado en medio de la oficina, mirando al sheriff con su único ojo azul tan abierto como un dólar de plata. Su sombrero de vaquero se inclinó hacia atrás mientras sus cuatro brazos comenzaron a gesticular frenéticamente en cuatro direcciones completamente distintas, como un molino de viento atrapado en un remolino de polvo.

“¡¿Armas fajadas?!”, graznó Gooser con la voz quebrándosele con tal fuerza que espantó a una polilla posada en el marco de la ventana. “¡Sheriff, está hablando literalmente de niños! ¡Bebés! ¡Escolares a los que todavía se les quedan las botas atrapadas en los charcos de lodo y que lloran cuando se les cae el helado a la tierra! ¡No puede decirme con toda seriedad que les entrega armas de fuego cargadas a niños que ni siquiera dominan las divisiones largas!”.

“Tranquilo, Gooser, para el carro”, dijo el sheriff con suavidad, levantando una mano en señal de calma y sosiego. Se acercó tranquilamente al armero de la esquina, silbando una melodía despreocupada mientras le quitaba el polvo a un viejo rifle Winchester con la manga de su abrigo. “Te estás sofocando por nada. No nos limitamos a ‘entregarles’ armas de fuego desde el primer día. Tenemos un estricto plan de estudios municipal. Ni siquiera reciben su primer revólver de seis tiros hasta que pueden recitar su abecedario básico: Puntería, Balística y Calibre”.

“¡Eso NO es lo que significa el abecedario!”, rugió Gooser, estampando su bota contra las tablas del suelo de pino. “¡¿Qué pasó con las leyes básicas sobre armas?! ¡¿Qué pasó con las restricciones de edad?! ¡¿Qué pasó con las regulaciones de sentido común en las que mantienes la pólvora lejos de la gente que se come el pegamento?!”.

El sheriff se dio media vuelta, luciendo genuinamente ofendido. “¡Tenemos regulaciones sumamente estrictas con respecto a los que comen pegamento, Gooser! A un comedor de pegamento solo se le permite portar una derringer de cañón chato hasta el tercer grado. Simplemente no tienen la estabilidad en los antebrazos ni la disciplina en el gatillo para un Colt .45 de tamaño completo. No somos unos imprudentes”.

“¡Están armando a niños pequeños con artillería de bolsillo!”, gritó Gooser, tapándose la cara con dos de sus manos mientras apuntaba con las otras dos directo al pecho del oficial. “¡¿Tiene la más mínima idea de lo que pasa cuando un salón lleno de niños de siete años entra en una discusión por un juego de canicas mientras todos están armados como la caballería confederada?!”.

“Pues claro que sí”, respondió el sheriff alegremente. “¡Las disputas por canicas han caído un noventa y cuatro por ciento desde el último semestre! Resulta que cuando el pequeño Timmy sabe que el pequeño Johnny lleva un arma corta con cachas de hueso personalizadas, Timmy se lo piensa dos veces antes de birlarle la canica tiradora favorita a Johnny. Es un ejercicio de disuasión mutua. ¡El patio de recreo nunca había sido tan pacífico!”.

Gooser se frotó las sienes, sintiendo una vena latir peligrosamente justo debajo de la correa de cuero de su parche. “Sheriff, ¡las discusiones del patio de recreo se supone que se resuelven acusándose con la maestra, o compartiendo, o poniéndose apodos tontos! ¡No se supone que terminen en un duelo propio del OK Corral!”.

“La señorita Beasley, la maestra de la escuela, se pasaba medio día disolviendo pleitos sobre quién le quitó la tiza de la pizarra a quién”, explicó el sheriff, apoyándose en su escritorio y cruzándose de brazos. “¿Y ahora? Hace sonar la campana de la escuela, corta cartucho en su escopeta calibre diez de doble cañón, y esos niños se quedan sentaditos en sus pupitres como angelitos. Es educación optimizada, Gooser. ¡Pura eficiencia!”.

“¡Es una locura!”, protestó Gooser, caminando a paso largo de un lado a otro de la habitación. “¡¿Y qué hay de la clase de gimnasia?! ¡¿Qué hay de los quemados?!”.

“El juego de los quemados se prohibió hace tres años”, dijo el sheriff con gravedad, sacudiendo la cabeza. “Demasiados codos magullados. Un deporte muy peligroso. Así que lo reemplazamos con simulacros de desenfunde rápido al mediodía detrás de la letrina. Mucho más seguro. Los niños llevan gafas protectoras y todo”.

“¡¿Gafas protectoras?!”, Gooser se detuvo en seco, mirándolo con absoluto desconcierto. “¡Las gafas no detienen el plomo, Sheriff!”.

“Evitan que el sol les dé en los ojos al desenfundar”, aclaró el sheriff, tocándose la sien. “Todo es cuestión de rendimiento óptimo. Sin ir más lejos, ¡apenas el martes pasado el joven Billy Jenkins le voló limpiamente la goma de borrar de la punta del lápiz a Sally Mae desde treinta pasos! Se ganó una estrella dorada y una caja de cartuchos de plomo”.

Gooser soltó un largo y asmático quejido, dejando caer los hombros por puro agotamiento. Se había enfrentado a forajidos despiadados, cañones desérticos peligrosos y sólidas paredes de adobe, pero el absurdo implacable e inamovible del sistema legal de este pueblo lo estaba empujando al límite absoluto de su cordura.

“Escúcheme bien, Sheriff”, dijo Gooser, dando un paso al frente y bajando la voz a un tono serio y medido. “Estoy aquí afuera rastreando a un asesino peligroso. Un hombre que usa armas de fuego para arrebatar vidas inocentes. Esa clase de violencia es real, deja cicatrices y destruye familias. Las armas no son juguetes, ni tampoco accesorios para el patio de recreo. ¡Los forajidos deben ser desarmados, llevados ante un tribunal de justicia y obligados a rendir cuentas! ¡Necesitamos leyes más fuertes, una aplicación estricta y líderes que verdaderamente protejan a los ciudadanos en lugar de convertir la escuela primaria local en una milicia armada!”.

El sheriff miró a Gooser durante un largo y silencioso momento. Por una fracción de segundo, su sonrisa burlona y relajada se desvaneció, y pareció considerar con seriedad el peso de las palabras de Gooser. Miró hacia abajo a su estrella de hojalata, se frotó la barbilla y soltó un suave suspiro.

“Sabes, Gooser…”, murmuró el sheriff en voz baja. “Puede que tengas razón. Quizá se nos haya ido un poco la mano con nuestras políticas de porte abierto en la escuela. Tal vez un estudiante de primer grado con una escopeta recortada sea un poco excesivo para la hora de mostrar y contar”.

Gooser se animó, y un inusual destello de esperanza iluminó su único ojo azul. “¿En serio? ¿Lo dice de verdad?”.

“Así es”, asintió el sheriff solemnemente. “De hecho, apenas ayer tuvimos un incidente disciplinario grave que me hizo replantearme todo el sistema”.

“¿Qué ocurrió?”, preguntó Gooser, inclinándose hacia adelante con expectación. “¿Acaso un padre por fin se quejó?”.

“No”, suspiró el sheriff. “El pequeño Tommy fue castigado por hablar durante la siesta. Cuando la señorita Beasley intentó confiscarle su arma corta, Tommy le apuntó, exigió un cambio de jurisdicción y retó al director a un duelo a mediodía detrás de la cafetería”.

Gooser se quedó boquiabierto: “¡Santa Macca Coco! ¡¿Y qué hizo el director?!”.

El sheriff se encogió de hombros. “El director perdió. Tommy es el nuevo superintendente escolar y acaba de cancelar las tareas para siempre”.

Gooser se quedó mirando fijamente al sheriff en silencio sepulcral, tomó su sombrero de vaquero, se lo encasquetó tan abajo que le tapó ambos ojos y caminó tranquilamente de cara contra la puerta de la oficina.

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