¡Bienvenidos de nuevo, fanáticos de Charmy’s Army! En la alucinante entrega especial de hoy de nuestra saga del Viejo Oeste, encontramos a Charmy de pie en la oficina del sheriff local, completamente boquiabierto ante el retorcido sistema legal del pueblo. Incapaz de contener su conmoción, Charmy grita: “¡NO PUEDO CREER QUE DEJEN QUE SU SHERIFF ROMPA LAS LEYES Y ACEPTE SOBORNOS!”. El cansado escribiente detrás del escritorio intenta calmar su indignación con total tranquilidad, asegurándole: “OH… ESTÁ BIEN”. Furioso por semejante absurdo, Charmy se inclina sobre el escritorio y exige saber cómo diablos puede estar bien dejar que criminales peligrosos salgan por la puerta principal solo porque entregaron un puñado de efectivo. Pero el escribiente suelta una lógica administrativa de pueblo tan retorcida que deja a Charmy completamente sin palabras: “…ESTÁN PAGANDO POR SUS CRÍMENES”. Con la cabeza a punto de explotarle, Charmy solo puede pronunciar su famosa frase: “SANTA MACCA COCO”.

La vela colocada en la esquina del escritorio de madera parpadeaba con la corriente de aire, proyectando sombras largas e irregulares contra las paredes de pino. Charmy se quedó inmóvil, con la mandíbula prácticamente descansando sobre su pañuelo del cuello, mirando al viejo escribiente como si al hombre de repente le hubiera salido una segunda cabeza.

“Pagando… por sus crímenes”, repitió Charmy lentamente, sopesando las palabras en la lengua para ver si cobraban más sentido la segunda vez. “Tú… no te refieres a eso en sentido metafórico, ¿verdad?”.

“¿Metafórico?”. El escribiente parpadeó con sus grandes e inocentes ojos, luciendo genuinamente confundido mientras sumergía su pluma de tinta en un pequeño tintero. “Hijo, ni siquiera sé qué significa esa palabra. Somos un pueblo sencillo. Cuando un hombre entra a la tienda de abarrotes y quiere un saco de harina, paga por él. Cuando un hombre entra al banco y se lleva un saco de harina que no es suyo, le paga al sheriff por las molestias. Es directo, transparente y elimina todo ese molesto papeleo”.

“¡Esa es literalmente la definición de extorsión!”, gritó Charmy, alzando las manos al aire. “¡Un delito es una violación del pacto social! ¡Es una transgresión moral contra la comunidad! ¡No le pones precio a la ilegalidad como si fuera una bolsa de caramelos baratos!”.

El escribiente se recostó en su chirriante silla de madera, juntando las puntas de sus curtidos dedos con la actitud tranquila y paciente de un maestro lidiando con un niño particularmente terco. “Un momento, jovencito. Estás viendo esto con una mente sumamente cerrada. Piensa en la alternativa. En otros pueblos, arrestan a un infractor. ¿Y luego qué pasa? El pueblo tiene que encerrarlo en una celda. Tenemos que darle de comer tres veces al día. Tenemos que pagarle a un ayudante para que se siente allí a vigilar que no cave una salida con una cuchara. ¡Eso le cuesta plata real a los contribuyentes! Bajo el sistema de nuestro Sheriff, ¡el criminal nos paga a nosotros! Es responsabilidad fiscal en su máxima expresión”.

Charmy se frotó la frente, sintiendo un dolor punzante formándose detrás de sus ojos. “¡¿Responsabilidad fiscal?! ¡Está aceptando sobornos! ¡Ese dinero no entra a la tesorería municipal! ¡Va directo al bolsillo trasero del sheriff!”.

“Bueno, pues claro que sí”, asintió el escribiente con aprobación. “¡Él es quien hace el trabajo pesado! ¿Tienes alguna idea de lo agotador que es negociar la tarifa de un soborno con un ladrón de ganado poco cooperativo? El sheriff se gana ese dinero con sudor. Además, lo reinvierte de inmediato en la economía local”.

“¡¿Cómo?!”, exigió saber Charmy, apoyando ambas manos en el escritorio hasta que su enorme nariz quedó a centímetros del tintero. “¿Cómo diablos ayuda a la economía local un agente corrupto acaparando plata robada?”.

“Compra mucho pastel”, respondió el escribiente con naturalidad. “La señora Higgins, de la panadería, se iría a la quiebra si el sheriff no liquidara todo su inventario de tartas de manzana cada viernes después de atrapar al asaltante de alguna diligencia. Es prácticamente un paquete unipersonal de estímulo económico”.

Charmy apretó los ojos con fuerza y soltó un largo y desesperado suspiro. Dio un paso atrás y comenzó a pasearse por las crujientes tablas de la oficina del sheriff, buscando otro ángulo.

“Bien, pongamos a prueba tu brillante teoría económica”, dijo Charmy, señalando con el dedo al escribiente. “Digamos que un forajido asalta el banco local y roba cien dólares en águilas de oro. Luego entra aquí, le entrega veinte dólares al sheriff y sale libre. ¿Cuánto dinero acaba de ganar ese forajido?”.

El escribiente se dio golpecitos en la barbilla con el cabo de su pluma, tarareando pensativo. “Bueno… ochenta dólares”.

“¡OCHENTA DÓLARES!”, gritó Charmy con la voz quebrada. “¡Ganó ochenta dólares cometiendo un delito! ¡Su sistema literalmente le paga a la gente por asaltar su propio banco!”.

“Ah, pero estás ignorando el lado positivo”, rebatió el escribiente, apuntando con su pluma de vuelta hacia Charmy con una sonrisa triunfal. “¡Ahora el banco sabe que la próxima vez debe presupuestar veintiún dólares para el Sheriff! ¡Eso genera una competencia saludable! Es el libre mercado funcionando en el sector judicial”.

“¡El sector judicial no debe ser un libre mercado!”, rugió Charmy, agarrándose los costados de su sombrero vaquero con auténtica desesperación. “¡Se supone que la ley protege a las personas! ¿Qué pasa con los criminales violentos? ¿Qué pasa con un hombre que arrebata una vida? ¡¿Cuál es la tarifa del sheriff por un asesinato?!”.

La cálida y relajada sonrisa del escribiente se desvaneció un poco, sustituida por una expresión severa y solemne. Se ajustó el cuello de la camisa y se aclaró la garganta.

“Mire usted”, dijo el escribiente en un tono grave y serio. “En esta oficina tenemos principios. No somos monstruos. El asesinato es un delito grave. No puedes simplemente librarte de un homicidio sobornando con unas monedas de plata”.

Charmy soltó un leve suspiro de alivio, apoyándose en el escritorio. “Menos mal. Al menos hay un límite que no cruzan”.

“Por supuesto que no”, continuó el escribiente con severidad. “Por un cargo de asesinato, el sheriff exige estrictamente oro. O una montura de cuero genuino de primera calidad. Y nada de esa porquería barata de piel de cerdo. Cuero de novillo de grano completo con grabados en plata”.

Charmy lo miró fijamente; su alivio temporal se transformó en un instante en puro y auténtico horror. “¡¿UNA MONTURA?!”.

“Una buena montura”, corrigió el escribiente con calma. “Con estribos acolchados. El Sheriff tiene las rodillas fastidiadas, ¿sabes? No puede andar patrullando sobre cuero corriente mientras mantiene la paz”.

“¡No está manteniendo la paz! ¡Tiene una casa de empeño glorificada con una estrella de hojalata prendida al pecho!”, gritó Charmy, con el rostro de un tono rojo que competía con su nariz. “¡¿Dónde está ahora mismo?! ¡Quiero decírselo en su propia cara!”.

“Ah, está abajo en la herrería”, dijo el escribiente, agitando la mano con despreocupación hacia la ventana. “Tasando un par de espuelas de latón que un cuatrero trajo para limpiar su expediente. Debería volver para la cena si las espuelas resultan ser auténticas”.

Charmy dejó caer los hombros, completamente derrotado por el muro impenetrable de la corrupción pueblerina. Miró alrededor de la oficina vacía: la solitaria vela, el libro de contabilidad polvoriento y la celda con la puerta abierta de par en par al fondo; una celda que probablemente jamás había retenido a un prisionero por más tiempo del necesario para expedir un recibo.

“Todo este condado está completamente desquiciado”, murmuró Charmy por lo bajo, dirigiéndose hacia la puerta principal. “Voy a buscar a Gooser antes de que ustedes intenten cobrarme una licencia por usar el sentido común”.

“¡Que tenga un buen día!”, exclamó alegremente el escribiente mientras Charmy salía pisando fuerte. “Y recuerde: si planea infringir alguna ordenanza local al salir del pueblo, ¡el sheriff exige el cambio exacto!”.

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